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RINCÓN POLIGLOTA

Leer En Los Cavernicolas

sábado, 7 de marzo de 2015

LOS SICARIOS CAEN COMO PIEDRAS AL ABISMO

      Poemas de 
José Ramón Mercado                   

       SICARIOS I

                                                       


Entre el follaje que deja el humo en el aire
Hay sombras de luces muertas
Sangres aplastadas por el sol

Se carcome el tiempo
El día se pudre   se muere la noche
El sonido de la vida

Todos los días
Los sicarios asumen su rol de matarifes

Siembran muerte entre acrobacias

Luego se refugian en la oscuridad
De su sangre sin memoria

A veces mueren en la praxis

Los que se salvan en la película
No mueren de miedo

Colapsa el viento comen los buitres
Los traficantes de muerte se persignan
Al epílogo nace otra sombra acribillada
Los jueces los absuelven a la luz

¿Se mancha el sol?

¿Una lluvia de sombre oscurece su alma?

Los sicarios caen como piedras al abismo 

         SICARIOS II                                     

                                                                                                             

Ráfagas de vagabundos con rol de asesinos
Nunca recuperan la luz
Visten de prisa

Cabalgan sus máquinas de alto cilindraje

La ley oxigena sus gatillos

Nunca evocan el torrente de desasosiego
Ni la tremolina de la Urbe
Ni la pesadumbre del muerto
Ni las buganvillias florecidas en verano

Han pasado dos mil diez años
En que aquel ejemplo lapidario
De las manos lavadas frente a la horda
Quedara impune

¿La ley es así?

Ahoga esta agua amarga
Un rastro de sangre surca la memoria
No hay un epíteto que cuaje un elogio
El poema sangra el espíritu
El dolor escarba la conciencia

No enseñé bien la lección a los discípulos

No seduce enterrar a los muertos
En la luz de la memoria

Los sicarios no son asesinos sonámbulos

Los sicarios en cada crimen dejan un holocausto

              SICARIOS III

                                                                                                                                                 
                                      
Los sicarios cobran caro el desangramiento

De las almas que entierran
Hay vueltas que cobran sus sicarios

Son poco longevos en el oficio
Los sicarios no tienen un rostro tierno

Ni orgasmo sosegado
Siempre huelen a sudor fosilizado

Jinetes arrojados de las tinieblas
No tienen tetas dulces de padres amorosos
Matan un hombre lo mismo que roban una gallina

El silencio se les vuelve rencor  semilla de desastre
Agua de muerte    recuerdo marchito

Escombros sin almas  estiércol de sangre
Sólo hienas carroñeras  buitres de alcantarillas
Voces gangrenadas   peor que la gonorrea
Fariseos  no matan por hambre
Eunucos de alma
Matan a alguien demasiado fácil

Difícil es soportar el peso de la conciencia

Los sicarios son el Sida del Siglo XXI

-Raza extraña
Donde el gusto por la violencia
Se vuelve una forma de vida-

             SICARIOS IV          
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              
  
-Los sicarios son una plaga peor que la gonorrea-

La infamia se les vuelve pesadilla
Los carcome un rencor invisible

La sangre manchada les corroe el sueño

El espíritu del muerto les enreda
Los hilos del sosiego

No los mata el tráfago de la noche
Ni el rocío del alba

Los hijos son el puñal a su regreso
Su amargura irreversible

No los asiste el silencio que los decapita

La sangre de los muertos rezuma sus pesadillas
Tapona sus ojos  represa sus voces

Una mugre de intestinos sus palabras
Los hijos ven los muertos en sus ojos

Los sicarios asustan por el retrovisor

De la calle abierta
El cruce de la cuadra y la comuna
Los hace impunes

Los anfiteatros acogen el desenfreno de los sicarios


    SICARIOS V


                                                                                                                                                                                                        
                      
                               
Todo termina en el percance de un sicario

El día siguiente inicia un juego sin reglas
Una investigación exhaustiva

La máquina de fuego ha roto la vida

Un hombre muerto ingresa a la historia
El paisaje construye sus babas

Crece la fiebre de mayoristas de noticias
Insumos mortuorios  miedos que decapitan

Mercadeos de lágrimas   sustancia del poema
Corrillo inferido de silencio

Abismos de sed  voces del muerto
Silencio que se desangra entre lágrimas

Se agitan las aguas del sollozo
Una ola de fuego calcina el recuerdo

Las mismas palabras disecadas ante el llanto
El cementerio deviene como el paraíso

Alguien recoge las flores en la noche
Y las vende al día siguiente

La tierra prometida  siglos de sombra

La luna se desplaza por el cielo
El sol amortigua el resto de silencio

Al día siguiente
Alguien desciende los abismos del sicario

¡Una lluvia de sombra oscurece su alma!

Los sicarios caen como piedras al abismo

JRM





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